BUS 365 (cuento)

BUS 365

SATOS:

basado en un relato original de 1983

Publicado en la revista DOXA

Carlos Paredes, Cenefato, acarició con mano temblorosa el lomo de su pasado a través de su viejo cuaderno de notas que encontró en una caja abandonada en un día de ocio recordando su misterioso contenido. Sabia que ahí dentro habían relatos escritos varios anos atrás y que el había olvidado. El deseo de abrir esa ventana de su pasado fue tentador. El mundo para hombres como el se había vuelto inmediato y cercano, extremadamente cotidiano reducido a tareas de corto plazo. Ese mundo infinitamente grande de los antiguos cuya inmensidad cosmológica era comparada como un inmenso mar sin límites sobre el cual flota una tortuga en un tiempo eterno, se había desvanecido. Cenefato había empezado esas notas durante su época estudiantil, donde según el, se había forjado una esperanza hoy olvidada. A pesar de hacer ingentes esfuerzos por recordarla, rastreando cada uno de sus pasillos que lo conectara con otros de esa época fueron infructuosos. En esa franja de tiempo del cual no se sabe si fue un sueño o la biografía de un sueno o una extraña edad media individual. Fueron dos fechas en particular, que hoy menciono, las que en su inesperado hallazgo le dejaron una duda que hoy no lo deja vivir.

Carlos Paredes sufrió un trágico accidente viajando con su esposa y sus dos hijos quedando como único sobreviviente. Su memoria había borrado completamente su pasado al saber que sus seres queridos habían muerto. El vehículo rentado quedo totalmente destrozado a 39 kilómetros de su destino identificado con los últimos tres dígitos del numero de reserva de la renta del vehículo 3-6-5.

El mismo había presagiado su desgracia mucho tiempo atrás cuando escribió esas notas a manera de cuento en su cuaderno y que después había llegado a sus manos en el preciso momento cuando su historia había sido alterada por la desgracia.

- ...Me resisto a creer, en esta desafortunada coincidencia, al fin nuestra racionalidad es vulnerable, tan vulnerable que puede ser engañada, exclamo entregándome su cuaderno de notas para que lo destruyera, pero sin antes agregar: "creo que en algún momento de nuestras vidas nosotros vivimos nuestra propia muerte."

Aunque esta nostalgia pareciera lamentable, al principio no lo fue para el, que consideraba esa tarea como una arqueología personal reuniendo pormenores de esa otra estancia, que filósofos modernos llaman existencia, enmarcada entre aconteceres funestos o placenteros y que los historiadores dejan para la literatura pues sus referencias no son confiables.

La apariencia de Cenefato era contradictoria como las vetas geológicas de un terreno fruto de un sin numero de eventos en el tiempo, ocurridos desde su mundo intelectual hasta su cotidianidad monótona. Deambuló entre los sabios corredores de la antigua academia platónica o en esa lejana comarca donde vivieron los pitagóricos hasta la tacita vida de los existencialistas de la ultima era. Los sabios tienen que aislarse del mundo, se decía a si mismo, Sócrates pago con su vida por estar en las calles de la antigua Atenas rodeado de sus congéneres. El hablar de Cenefato era pausado, como dudando de cada palabra que decía, a veces como negándose a hablar. En mis ojos modernos es la figura que destilan lideres humanitarios o monjes devotos a su religión que muestran su sufrimiento y su angustia latente como los santos en esa elegiaca época de mártires. La única diferencia ante ellos, era el reconocimiento por parte de Cenefato no que dios había muerto, sino que dios había cambiado de rostro y que tenia confundido a los hombres ante la perdida de su apariencia primera, de ahí el renacimiento de religiones y sectas. En su caso ya no era posible la vida del clérigo, como mediador entre dios y los hombres, puesto que ahora cada cual tenia el deber de redimirse o condenarse a si mismo al sufrimiento y sin mediación alguna. Perdido el perdón de los pecados a través de terceros ya no quedaba sino la aventura de la soledad incluido el sufrimiento de saberse sufrido. Así esto lo había llevado a estar indefenso ante aquellos que pudieran en un momento de sus vidas exaltar su existencia con su muerte, una tragedia hecha cuerpo y con nombre.

Cada vez que contaba esto se notaba en su semblante una carencia, una dosis oculta por su propia muerte no acaecida, por la muerte de tantos para sublimar la existencia de esos otros, que a su vez tendrían que morir para sublimar a los que siguieran viviendo. Este extraño monje moderno alucinado decia que esto había empezado a pasar cuando aun los dioses eran diferentes, pero ahora configurados, las muertes de los hombres eran masivas y esas muertes le supendian el juicio.

Cenefato había recurrido entonces a volcarse sobre el pasado no existente en su presente como un deber personal para enfrentarse a esos fantasmas que no tenían pasado pues el pasado como el futuro son torsos desmembrados que no existen en unidad, afirmaba. Este era un camino cuyo resultado para bien o para mal lo animaba a estar en el presente e imaginarse su futuro como rompecabezas diferente a esa desventura de un mundo sin valor a la vida.

Colsag, 20 de Agosto de 1983

EL TERMINAL

La madrugada de hoy llego con premoniciones o extraños presentimientos. Sabia desde el día anterior de nuestra discusión con Hernando Track, pensador de la región que murió en Mérida, que de ahí en adelante su soledad seria fruto de su experiencia pretérita y de la cultura humana precedente. Mi mundo había encontrado una re confortable y peligrosa empatía que presagiaba fervientes encuentros.

No acostumbro a madrugar y mucho menos a madrugar pensando en motivos que han sido insinuados por sueños o viejas heréticas, pero así fue aquella mañana. Mientras hacia los quehaceres cotidianos una sigilosa sombra me siguió. Siempre encontré en ello una extraña vigilancia ya narrada muchas veces por Kafka donde lo invisible nos circunda y somete, donde no es posible encontrar una explicación de porque formamos parte de un caso donde no sabemos, si somos victimas, reos o jueces. Había que esperar que los acontecimientos se advinieran, que se desarrollaran. La trama había sido dispuesta, no había duda. De otra manera no habría podido explicar toda esta faena que sentía de una manera muy extraña.

Tenía mucho tiempo de no ver la luz del día al amanecer, no me dirigí al trabajo o al lugar a donde solía ir a comprar el periódico. Había salido tan temprano que desde luego no quería dirigirme al trabajo ni mucho menos a comprar la publicacion capitalina que a las provincias suele llegar mas tarde. Había salido de madrugada no sabia a que, me dirigí a la Terminal de Transportes a ese lugar que ha sido en esta provincia el despegue al mundo de muchos. Era un lugar universal y publico que permanece abierto pues no tiene puertas. Escogí el lugar tal vez por esa razón o seguí dictados casi impulsivos de mi voluntad. Al entrar sentí la sensación de alivio, sensación que no era extraña para mi, pues encuentro un gran descanso viajando, pues siento mover el mundo que me rodea, claro desde una falsa apreciación del sentido común, pues el que se mueve soy yo, pero en el fondo el resultado era el mismo puesto que realmente los dos estamos en movimiento. Ese alivio de saberse en movimiento, o en acción, o en el cambio, el lenguaje da para todos, era muy placentero. En el pasado descubrí esto desde niño con los relatos de poetas y prosistas que me ayudaron a navegar mundos, después saliendo físicamente a otros lugares para mantenerme en ese fluir incesante de mi cuerpo y mi mente.

En el terminal volvió a retornar la sensación inicialmente descrita, me encontraba al frente de la escalinata, para acceder al medio piso del Terminal. Desde luego no pensaba entrar, para que? pero entre. Estando allí me dio por mirar a como estaba el cambio de la moneda, costumbre casi inconsciente en una ciudad de frontera... corrí por el amplio hall y el corredor con techo de cascaras hiperbólicas donde estaban las ventas de tiquetes... siempre había pensado que este recibidor era como la nave de una catedral secular, cuantos no habían tocado sueños o plegarias...todas absueltas por una salida de bus. Pero también, no había mayor penitencia que un viaje por carretera en este país de montanas....salí sin aspavientos al paradero de taxis del Terminal, Por que? no lo se!

-...Cenefato, Cenefato. Sentí la voz que venia de un extraño
-...cuanto te he preguntado y vea el sitio donde venimos a encontrarnos!!
-...vas o vienes de viaje?

...quien era esa persona que me saludada con tanta familiaridad? sin lugar a dudas me conocía. yo diría mejor, que afectuosamente habíamos tenido algún trato, pero no atisbaba a saber donde había sido ni en que circunstancias . El comprendió rápidamente mi confusión que corrigió diciéndome:

-Soy Graco Veniz tu compañero del dadaísmo, vengo de Sanovado allí me encontré con algunos de los compañeros que seguían como siempre coloquiales habladores de mierda y otros como tu fuertemente activos en su critica y estuvimos hablando sobre ti ya que siempre nos había causado esa extraña incertidumbre que produce un hombre joven como profesor de filosofía y que veía en la homogenización de las ideas un perfecto placebo que curaría una enfermedad pero que desarrollaría otras peores, entre ellas las del letargo y el cinismo.

-… ah! ya si lo recuerdo. Eras un extraordinario bromista, tus ocurrencias no tenían parangón. Te cuento que me daban miedo que alguna de tus saetas se dirigieran contra mi. Unas cayeron muy cerca pero no fueron peligrosas... me imagino que seguirás igual?

-...no que va,... la broma se cambia por ironía y las ocurrencias no son tan espontáneas. Se vuelve uno intencional para actuar. De esa manera termina uno contagiándose con la ilusión de un bienestar ficticio y un consumo de ideas. Es extraño... te he dicho que he estado preguntándote pues hoy el ser humano ha sido afectado por eso que tu llamabas como "el conformismo cínico amparado por la exuberante industria de la publicidad". A ti te llamaba fuertemente la atención ya en esa época cuando nosotros creíamos que estábamos abriendo el mundo de las cofradías sagradas a través de nuestros actos, como lo hacen hoy día al mundo los medios masivos de comunicación, dándole a todo individuo el acceso a fuentes de información para asumir su autonomía, pero siento que somos heterónomos hoy mas que nunca... pero de pronto no es así? replico Graco

-...hace tiempo que deje atrás esas reflexiones, replique. No volví a las conversaciones dadaístas y desde entonces no he hecho sino correr de un lado para otro, volví mi mirada sobre mis cosas personales, después de mi matrimonio con Ámbar. La lucha por el centavo no te deja pensar, todo es tan rápido que el tiempo no te alcanza y mucho menos lo que ganas. Por estar pensando en lo que no tienes y que buscas anhelantemente, el faltante termina siendo el todo y el todo una gran ausencia tan inmensa que nada te reconforta. La pobreza es otra de las enfermedades que ha creado la homogenización de las ideas y el capital bancario, todo ahora sabe a coca cola.

-...veo que no estaba equivocado. Sigues siendo exactamente igual de critico, agrego Graco.

-… no lo creas así, replique. Tenia tiempo de no pensar, de no vestirme como hoy, de no salir como hoy, todo ha sido tan extraño, tan extraño como este encuentro. No estoy aquí porque viniera a viajar a alguna parte. Vine simplemente por un impulso inexplicable, tan inexplicable como el deseo de morir.

...en ese preciso momento se oyó la voz que venia del interior de un automóvil. Una mujer gritaba su nombre, Graco!!,y otros conductores no dejaban de pitar igualmente, porque el auto de la mujer obstruía su paso...

-...si es tan verraco! porque no pasa por encima? interpelaba la mujer.

-...es que acaso llevan mucho afán, o es que tienen una meada envolatada? gritaba fuerte la mujer.

Graco interrumpió rápidamente para preguntarme si iba ahora a algún lado, le dije que no, que se fuera, que yo no tenia nada que hacer. Pero el insistía, y yo le decía que no, en estas, la enfurecida mujer del automóvil y los choferes de atrás terminaron convenciendo a Graco de dejar nuestra conversación para otra ocasión, y ya desde el auto grito:

-… te espero en la casa China, en el parque Colon, mañana a las diez de la mañana...no me vayas a fallar.

Al volver a mi apartamento encontré un sobre que provenía de la Universidad donde me pedían que si aceptaba el trabajo debía presentarme el día lunes de la semana siguiente a las dos de la tarde. Desde hace mucho tiempo había estado esperando esta noticia Mi trabajo aquí era insignificante, no tenia nada y exigían mucho. Todo lo hacia por ganarme algo. Sentí una gran alegría, pues cambiaria de ciudad con un horizonte mas abierto; dispuse solo de lo necesario. No me gusta llevar muchas cosas de un lugar a otro.

Primera hoja suelta intercalada en su cuaderno estaba esta nota:

"El Lugar anclado al aqui"...pienso en los lugares como espacios imprescindibles entre si, como el parque Colon para la ciudad. Por eso separarlos o destruirlos es un atropello contra la geografia urbana y no se diga del mundo natural. Nosotros podemos irnos de un lugar a otro y puede ser doloroso...lo sitios no. Ellos son porque están y no porque van. Mientras nosotros somos porque vamos y no porque estamos. "Estar en" se deja para las cosas y los espacios no para los hombres. A mi manera de ver ese ha sido el error en estos últimos anos cuando se ha querido repensar al hombre como algo que "Esta-en"...de esta manera nos hemos olvidado de Heráclito... el tiempo como el principio de nuestro ser, mejor de nuestro DE-SER ese rio que somos nosotros y esa orilla que son los lugares. Tal vez lo anterior podría ser la explicación del conflicto que vive desde la antigüedad el medio oriente con el occidente, es decir el conflicto entre "El-estar-en-la-tierra prometida o "En-el-ir con-la-tierra-prometida que no es un lugar" Pienso en los turistas de hoy que viajan mas que nunca a lugares que terminan siendo sus emulaciones en comfortables resorts sin importar cuanto destruyen. Marco Polo al menos trajo el asombro con los objetos de esas estranos lugares cuando retorno de sus viajes del oriente." (Fin de la nota en la hoja suelta)

Aun no podía desligarme de la sombra sigilosa que me seguía en mis pensamientos, Trate de dejar los asuntos que había contraído por obligación, en la mejor forma posible. Después de todo me habían ayudado a vivir en estos últimos meses. Para los interesados no era difícil conseguir a otro que hiciera lo mismo. Pase por donde dos o tres familiares para informales acerca de mi salida. Ojala así sean las cosas, dijo una Tía en tono escéptico...tantas veces había dicho que me había salido un buen trabajo para luego saber que andaba igual que muchos, viviendo de un salario siempre corto ...así que en esta nueva oportunidad no veía ella que las cosas fueran a cambiar. Otra Tía expreso con mucha alegría y optimismo mi cambio. Su vaticinio me dio un nuevo aire diciendo que al menos tendría interlocutores que aquí había perdido. La vida tiene muchos momentos tan curiosos como son las despedidas pues los que se van no saben cuanto esto representa para los que se quedan.

Segunda hoja suelta entre su cuaderno:

"El hombre anclado al ahora"...La vida puede cubrir engaños para poder dilatar nuestros temores y aplazarlos hasta que llega el momento final. Uno no debería ser igual en otra parte pero es así por nuestros credos y miedos. Humanizamos y personalizamos lo que es extraño a nosotros como una manera de olvidar lo que nos precedió en el tiempo. Imprimimos a las cosas del ahora lo que cargamos de nuestro pasado. Filósofos han pensado el tiempo como categoría, sustancia o relación. Pero el tiempo es mucho mas que intuiciones o categorías de pensamiento, el tiempo somos nosotros, solo vasta mirar la geología, la astrofísica o la física quántica para saber lo desconcertante que es ahora nuestra noción de tiempo.

Si el alma, la mente o el pensamiento no esta en el espacio y el tiempo entonces como se da nuestra conciencia. La sicología racional trato de dar respuesta a través del filósofo de Koenigsberg. La otra sicología que desarrollo anos después las nociones de ego, super ego, el ello y otros conceptos fue reducida al campo de la especulación por la nueva neurología y sicología cognitiva.

Mis compañeros que quedaban del pasado dadaísta al oirme expresaban en su rostro un aire irónico, como si mi discurso fuera ajeno a su realidad; y si que lo era. Graco sin embargo inyectado mas por sus ingeniosas ideas afirmaba que ese filosofo de Koenigsberg había sido un aburrido publicista de la ciencia de Newton y de la Royal Society, que su idea mas afortunada, la creación de la liga de la naciones para evitar la continua guerra de los hombres era hoy un inmenso salón de mármol verde donde tertulias y componendas eran elaboradas por los mas poderosos. La teoría Kantiana qué podría significar para los conflictos entre los dueños del capital y los asalariados, islámicos y judíos, blancos y negros en América o África, budistas del Nepal y China, el norte y el sur de Corea, para las mujeres, homosexuales, minorías expoliadas y el estatus quo, etc. solo un campo para los ideales de la razón pero sin ninguna ecuación matemática para resolverlos. Simplemente un filosofo mas de la hegemonía de la cultura occidental.(Fin de la nota de la segunda hoja).

Antes de viajar pase por la Casa China en el Parque Colón para despedirme también de Graco que por cosas del azar nos habíamos reencontrado en el terminal en una madrugada y que entre otras nunca supe porque el estaba allí. Al despedirme el me conto este relato, no sin antes mencionarme que la racionalidad humana es frágil y no como pretenden los racionalistas.

"En un pueblo muy cercano de donde nací, hubo un hombre llamado Hoteison o mas comúnmente llamado Otei, tal vez en remembranza del antiguo clarividente Chino. Que después de haber anticipado muchos cambios políticos que conllevaron a una feroz violencia que destruyo y sigue destruyendo la vida de miles de personas lo convirtieron en el mas extraordinario clarividente. Se decía que sus artes le permitían ver las fronteras del futuro, identificar las mezclas y brebajes que aliviaban y curaban las enfermedades, que bloqueaba el mal de ojo, y fabricaba las pociones de amor y odio. Se decía que después de estar frente a la muerte durante tanto tiempo se había convertido en una clase de ser dotado de cualidades sobrenaturales. Su muerte abrió su nombre al mundo y lo hizo una leyenda. Dicen que un día llego a su puerta un ser extraño para solicitarle sus servicios como conocedor de los misterios mas profundos del hombre y la naturaleza. El sin inmutarse en los mas mínimo, lo hizo pasar a un salón contiguo, decorado con objetos traídos de los mas extraños lugares, simétricos alineados perfectamente con superficies pulidas llenas de reflejos, al igual que miles de colores y fragancias que al ser combinados simultáneamente le conferían al sitio una levedad sin igual. El extraño visitante no vacilo en lo mas mínimo para expresarle directamente el motivo de su visita:

-...quiero saber cuando he de morir y como voy a morir. Así lo dijo en ese cuarto que al entrar noto un solo plano circular continuo cubierto completamente con espejos, múltiples planos sin principio ni fin, sin ángulos ni referencias... el sitio daba la sensación de un laberinto sin muros.

-...para que lo quiere saber. Muchos han venido para preguntar lo mismo y después se han arrepentido, exclamó el clarividente.

-… quiero saberlo y solo hasta hoy me he decidido a venir. interpuso el extraño visitante.

-...si así lo desea, entonces procederé con mi trabajo. Consulto la concha de la tortuga, los naipes, al igual que las líneas de las manos y finalmente invoco los espíritus reveladores de los hechos del futuro. Todo esto acompañado con un extraño cantico para después de un tiempo concluir:

-… usted va a vivir en un lugar donde el infinito y los múltiples mundos se reflejan, enloquecido por no saber su lugar y realidad. Los años que le quedan son tantos que no se pueden registrar en las líneas de su mano; oído esto, el extraño hombre desenfundo un puñal que atravesó el corazón de O-tei desplomándose al instante sin un solo grito de dolor. El asesino con su mano ensangrentada exclamaba al cuerpo moribundo:

-...espere mucho, mucho antes de decidirme a matarlo. Eres un farsante mas como todos los que dicen tener dones especiales, que si hubiese sido clarividente se habria anticipado a su propia muerte no dejándome entrar en este lugar. El extraño empezó a mirar a su alrededor buscando la salida, pero rápidamente se dio cuenta que los muros de espejos eran interminables, la puerta de salida era un espejo mas. Empezó a romper los espejos uno a uno, pero cada vez que uno caía, había otro detrás, reflejando su rostro en múltiples planos yuxtapuestos. Esto lo alteraba pues al final mas que buscar la salida era mas el tratar de eliminar el reflejo de su rostro que el no resistía . Muy posiblemente pasaron tantas horas que solo después de varios días, los habitantes cercanos al lugar entraron y lo encontraron totalmente enloquecido, gritando:

"espere mucho, mucho antes de decidirme a matarlo. eres un farsante, un farsante..." 

Sus días en la prisión se volvieron anos y los anos décadas, hasta que al final de su vejez encerrado en un manicomio le llego la muerte. Ahora muchos suenan con esa misma pesadilla solo que el reflejo cada vez es el reflejo de otros rostros que no se resisten a verse reflejados no intentando una salida de ese laberinto sin muros al que un día entraron a matar y que después quedaron condenados a el. Hay personas que dicen haber oído en sus sueños que O-tei sabia de su desventura y tragedia, y que sus dones lo llevaron a su muerte. mientras que otros decían haber oído decir que alguien aseguraba haber matado el misterio y con el a los humanos."

Colsag, Agosto 21, 1983

LA SALIDA O LA LLEGADA

Hoy un calor sofocante cubre la ciudad tanto que el chofer del taxi que me conducía al terminal decía que el calor transforma físicamente y mentalmente a los hombres y crea un infierno de intensas emociones entre la alegría y la agresividad desbordada, un sudor incontrolable que nos cubre todo el cuerpo.

Sudando entre al terminal de buses sentí como el edificio había sido idealmente construido para ciudades como esta donde la temperatura muchas veces alcanza los 39 grados centígrados...recordé la frase final del chofer: aquí todos tenemos algo en común olíamos a demonios y amparados por la comercializacion fluctuante buscamos a veces una salida pero tambien otros quieren llegar a ella, en bus de lujo y carreteras quebradas.

Alguien se me acerco, era un fantasma humano descolorido con tenis y traje de hincha de futbol en rojo y negro y con una mirada escrutadora:

a donde va? en forma tajante y sin ningún protocolo me pregunto
a la capital, dije buscando el final de la conversación,

quieres salir de esta ciudad? dijo el de nuevo
esta ciudad es como una zorra amigo, solo la corteja un zorro

me senti terriblemente ofendido, como gallina que se aleja del gallinero
solo siento calor y nada mas, agregue

déjeme ayudarle con el equipaje!
yo se a donde le conviene ir y que empresa lo lleva mas cómodo, arguyo el hombre

el señor parece confundido no?
al menos tiene un buen aspecto,
no anda con chancletas como muchos aquí,
usa medias de seda

parece un hombre de bien, no?
la verdad es que dios existe...
la prueba es usted,

todos tenemos aquí una ley
el que trabaja dios le ayuda
me imagino que al señor no le gusta ganarse el pan con el sudor de su frente?
no se ofenda, dios quiso eso también

creo mas que usted tiene algo que ver con esos...
tu sabes los que hacen la leyes y que nunca se la aplican,
no lo tome en serio bromeo!

no me diga que usted es abogado?
yo quiero que mi chamo estudie leyes,
al menos conocerá eso que tanto nos jode
no nos dejan vender cigarrillos,
boletos de futbol, ni morcillas, ni papas chorreadas,
ni hacer propaganda del cine vacano
y de sitios vacanos para después del cine,
todo esta por fuera de la ley
a propósito, a usted no le interesa
este..., usted sabe el hombre, las mujeres...
y todo eso, lo digo así, por que usted tiene...

su figura me sobresaltaba no por sus ofensas que el mismo corregía, sino mas por la atmosfera que el me producía, de ese personaje que no terminaba de hablar con oraciones cortas inconexas. Me hacia preguntas que por supuesto no me daba tiempo de responder, era como si se hubiese aprendido un libreto de memoria, donde muchos como yo, de espectadores pasáramos a ser sus mas decididos co-actores, daba la impresión de un buen presentador de programas de variedades en la televisión...que hablaba de igual manera a unos y a otros todos los días. En ese ir parafraseando me llevo a una casilla que decía: "si quiere seguridad, buen servicio y viaje cómodo, aqui lo ha encontrado, somos una empresa que transporta por tierra como si se estivuiese en el aire". Allí compre el boleto.

muchas gracias por su ayuda, le dije al individuo extraño.
Muchas gracias? que vaaa!
todo eso es carreta,
lo que necesito es billete en mano
color y textura agradable, aclaró el.

la verdad es que no tengo dinero suficiente para ayudarlo, pensaba que la empresa a donde me llevó lo haría.

...bueno amigo aquí todos somos uno, en mayor o menor parte. Así, que importa un presidente, un capitán o un cura. Aquí todo es UNO. Bueno, al menos eso me decía Caralinda, quien admiraba a ese tipo llamado Mussolini, no se quien era, pero debió ser muy importante. Nosotros le decíamos el facho Carilinda y con eso ganábamos todos sus favores, estudio dos anos en la capital, que mierda! le toco regresarse porque le tenían el ojo puesto y paro aquí con un tiro en la oreja. Así que la empresa de buses en una u otra forma me beneficia, La verdad es que quería venderle el periódico.

Nunca leo periódicos, los compro pero no los leo. pero finalmente accedí a comprárselo. Sabia que no se iría hasta no conseguirlo, al tomar el dinero saco un amuleto y lo besó, dio media vuelta y se marcho.

Cuando lo vi marchar no se parecía en absoluto, al hombre que me abordo en la entrada, daba la impresión de haber cambiado y ser otro. como si en unas horas hubiesen pasado muchos días o anos. No se si el calor me hacia tener alucinaciones o era solo un engaño óptico. lo difícil era contarlo tal y como fue, nadie me lo creería.

Busque el boleto que había depositado en mi bolsillo. La hora de partida era a la 1;00 PM en el bus No. 365, no llevando reloj le pregunte a un transeúnte, son las 12:30 el contesto como si muchas veces se lo hubiesen preguntado a la misma hora. Me aproxime al sitio donde se estacionan los buses de partida y me alegro mucho al reconocerlo, Era la segunda sensación de alivio que había tenido desde esta mañana...no volvería mas a estos lugares pues soy hombre de tierra fría. 

Efectivamente, ese era el bus...lo contemple detalladamente, era nuevo, el interior parecía confortable...en ese momento se abrió la puerta y salió un hombre con un gorro de piloto, camisa blanca y corbata, un pantalón negro y zapatos lustrados, no había duda que esta empresa quería que sus buses parecieran aviones y que sus choferes pilotos aéreos. Nunca había visto algo igual, pensé que eso solo pasaba en el mundo de los rockefellers on el pais vecino, pero ahí estaba en ese momento pensé en el buen trabajo que había hecho ese hombre extraño...así me senté en el puesto No 39 mientras esperaba abrí el periódico que me había dado ese hombre extraño...mientras hojeaba y hojeaba sin leer el contenido, mirando fotografías buscando detalles tal vez superfluos... partió el bus que hizo el mismo recorrido que hice cuando llegue a esta ciudad. Todos estos años me habían traído una soledad acompañada, recosté mi cabeza sobre el espaldar, era un descanso agradable sentir la brisa a través de la ventanilla. No se cuantas horas pasaron el caso es que al despertar me encontré en una densa neblina que no me permitía ver mas allá de mi ventana, El interior del bus estaba lleno a excepción de algunos puestos de atrás...algunos dormían otros platicaban y una señora daba pecho a su bebe; sin tener nada que hacer volví a retomar el periódico, pero esta vez me llamo la atención un titular que decía "Aparatosamente cae un bus al precipicio", lo inexplicable era que la descripción cuadraba exactamente con el bus en el que íbamos, la ciudad de partida, la hora indicada en el boleto, la densa neblina que propicia el accidente y el bus numero 365 de la empresa que me había vendido el boleto, el numero de muertos... trate de poner al tanto a los que iban a mi lado pero no hubo tiempo, gritos, vidrios rotos, el bus daba vueltas, luces en múltiples direcciones, alaridos de terror y finalmenete todo se oscureció.

SATOS, 2014